18.

Cassandre Katzenberg ouvre à nouveau lentement la bouche. L’économie de ses mots pousse les autres à une plus grande écoute.

— Je veux… rester ici.

L’assistance prend son temps pour intégrer la portée de cette phrase.

— Voilà autre chose, s’exclame le Marquis.

— Non, désolée. On ne peut pas te garder, Blanche-Neige, répond Esméralda.

— Tes parents vont s’inquiéter, argumente Fetnat.

— Je n’ai plus de parents, signale la jeune fille.

— Alors, je ne sais pas, l’école, l’orphelinat, la pension, quelqu’un va sûrement s’inquiéter de ton absence, poursuit la femme rousse en louchant un peu plus sous le coup de l’émotion.

— Je veux rester ici, répète-t-elle.

— Mais elle est bouchée cette petite conne, on t’a dit non, c’est non ! insiste Esméralda.

— Tu as les mains propres. Les mains sales sont notre signe de reconnaissance, poursuit Kim.

— La saleté nous protège de la saleté, toi avec ta propreté tu es « sans protection », reconnaît Fetnat.

Kim annonce avec dédain.

— Tu es une petite bourgeoise, une gosse de riches. Tout ce qu’on déteste.

— Tu as probablement de gros problèmes. Mais nous en avons aussi. Notre devise est claire : « Chacun sa merde », prononce Esméralda d’un ton sec.

Orlando se met à taper du plat de la main sur un baril.

— Hé ! Hé ! Duchesse, ça ne va pas la tête ! On ne peut pas abandonner cette pitchoune !

Les trois réfléchissent. Finalement, Esméralda saisit la bouteille de vin, boit un coup, rote puis déclare :

— Je propose qu’on vote. Le gouvernement de Rédemption est une démocratie, après tout. Alors laissons la majorité trancher.

Fetnat se tourne vers le jeune Asiatique.

— Marquis ? Pour ou contre le fait que Blanche-Neige reste ici ?

Kim réagit aussitôt.

— Contre, évidemment. Et à bien y réfléchir, je propose aussi qu’on la tue, parce que je suis persuadé qu’à peine dehors elle nous balancera. On n’a qu’à enfouir le cadavre dans la zone des marécages. C’est là qu’elle a failli se faire bouffer par les clebs, pas vrai Baron ? On ne ferait que remettre les choses à leur place.

Le grand Noir hoche la tête, compréhensif, puis se tourne vers la femme au chignon roux.

— Et toi, Duchesse ?

— Contre. Il faut se débarrasser d’elle vite fait. Mais je n’approuve pas l’idée qu’on la tue dans les marécages du sud. Les gosses des gitans vont souvent jouer là-bas. Ils pourraient trouver le corps.

Elle s’approche de la jeune fille et passe la main dans sa longue chevelure ondulée.

Elle a franchi ma bulle de protection mais je ne dois pas réagir.

— Elle est mignonne. Je propose qu’on la vende plutôt aux Albanais.

— C’est noté. Et toi, Baron ?

— Pour. Je suis pour que la pitchounette reste avec nous. Et qu’on ne la tue pas. Et pas question de balancer son corps dans les marécages ou de la vendre aux Albanais, ils l’abîmeraient. Nous sommes des fugitifs. Nous avons un devoir d’assistance vis-à-vis des autres fugitifs.

— OK, cœur d’artichaut, grince la Duchesse. Je sais pourquoi tu la protèges. Ouais, je le sais.

— Qu’est-ce que tu as l’air de sous-entendre, Duchesse ?

— Fais pas ton innocent, Baron ! On connaît ta vie. Tu as une fille à peine plus âgée que tu peux pas voir. Alors tu veux qu’elle la remplace. L’instinct paternel est…

— Comment oses-tu même évoquer son existence, espèce de grosse morue bigleuse ! Je t’interdis de prononcer son…

Il s’apprête à lui donner un coup de poing mais déjà la femme a reculé et dégainé un rasoir. Les deux se font face, prêts à en découdre.

— Et toi, Vicomte, tu votes quoi ? demande Kim avec calme, pour faire diversion.

Sous les regards interrogateurs, le grand Noir en boubou multicolore rallume sa pipe. Sans se presser.

— Le Baron a raison : Rédemption a un devoir de sanctuaire pour les fugitifs. Ce n’est pas à moi qu’il faut demander si on doit expulser les étrangers, si vous voyez ce que je veux dire. Désolé, Duchesse, je vote pour qu’elle reste.

— Deux voix contre deux. Égalité. C’est le problème dans un système démocratique, avec un nombre pair de votants.

— On revote ! propose Kim.

— Inutile, on n’en sortirait pas. OK, puisque je suis la présidente, la décision me revient : au nom du droit d’hospitalité, et surtout pour faire plaisir à ce grand sentimental de Baron, Cendrillon peut rester avec nous, mais pour un temps limité.

— C’est une bourgeoise ! s’indigne Kim. Elle a les mains propres ! On va quand même pas vivre avec une bourge !

— De toute façon, elle ne pourra jamais s’habituer à notre mode de vie, ne t’inquiète pas, lui répond Fetnat.

Esméralda ne se tourne pas vers Cassandre mais vers Orlando.

— Dis-lui qu’elle peut rester, mais juste trois jours. Après elle devra déguerpir. Elle n’aura qu’à dormir dans la remise, à côté des conserves. Il faudra lui donner une couverture sèche et propre. Tu as ça chez toi, Vicomte ?

— Encore faudra-t-il qu’elle supporte ce qu’elle va découvrir demain…, ricane Kim.

Le visage de la jeune fille exprime l’incompréhension.

— Tu verras, petite, puisque tu veux à tout prix rester ici, tu auras une surprise, demain au réveil, ajoute le jeune homme d’un ton ironique.

Cassandre veut remercier Esméralda mais cette dernière s’est déjà levée pour grignoter un peu du rôti qui tourne toujours sur sa broche.

— Je sens qu’on fait une grosse connerie, murmure Esméralda pour elle-même. Ça, je suis sûre de ne pas me tromper ; garder une gamine mineure avec nous, c’est une grosse, une très grosse connerie.

— Hé, pitchounette, tu ne nous as toujours pas dit comment tu t’appelles ? signale le Viking.

La jeune fille aux grands yeux gris clair les fixe un par un, puis articule lentement :

— … Cassandre.

Kim glousse à nouveau :

— Ça, c’est bien un prénom de bourge à la con.

— T’as faim ? demande Orlando.

Elle refuse d’un signe de tête.

De lourds nuages ont gommé la lune. De grosses gouttes s’étalent sur le sol et claquent dans les flammes. Une nouvelle averse se prépare. Orlando et Fetnat trouvent des vêtements secs pour leur invitée. Ils lui aménagent une chambre de fortune dans la remise aux conserves. Elle s’installe tant bien que mal sur un lit de journaux tassés, posé sur des boîtes de conserves et recouvert d’un drap sale. Elle pose sa tête sur un sac à pommes de terre bourré de chiffons. Autour d’elle, en guise de décor, encore des boîtes de conserves empilées. Certaines sont gonflées, d’autres mouchetées de rouille. La plupart des étiquettes ont disparu.

Cassandre s’étend, épuisée par les émotions de cette étrange journée, et s’enfonce sous la couverture qui sent la poussière. Un moustique qui a échappé à la pluie tournoie bruyamment sous le plafond en bâche plastique.

Ces étranges clochards vont apprendre à m’aimer. Je crois qu’ils m’aiment déjà un peu. Ils sont juste un peu bourrus. Et puis… ce n’est jamais facile d’aimer quelqu’un d’aussi bizarre que moi. Je me mets à leur place.

Le toit grouille de blattes qui font crisser leurs griffes rapides sur la tôle ondulée.

S’il vous plaît, les insectes, laissez-moi tranquille ce soir.

Une pluie nerveuse claque maintenant sur les monceaux d’ordures.

Qu’est-ce qu’il y aura de si gênant demain matin ?

Elle pose la montre sur la caisse qui lui sert de table de chevet, et l’allume. « Probabilité de mourir dans les 5 secondes : 88 %. »

« Expéditeur : d. »

Qu’est-ce qu’a dit le directeur ? Ah oui… « De la part de quelqu’un qui vous aime » ?

Elle éteint la montre. Les chiffres disparaissent.

La jeune fille aux grands yeux gris clair finit par baisser les paupières et s’endormir. Dehors, l’orage gronde dans la nuit noire.